Vives con esperanza

 

Vives con esperanza,

creyendo que rescatarás tu alma.

Protestas y gimoteos

brotan de tu pecho,

pero solo extiendes la mano,

como arbol quieto

clamando al cielo

buscando quien te consuele.

Los lamentos

y sollozos

no traen lluvia,

Permanecer sentado

en la quietud de las disculpas

es la necedad persistente

en la mecedora.

No busques que otros

sean tu bálsamo,

avanza,

avanza sin demora,

sin pretextos,

avanza en cada derrota.

Transforma tus heridas en

memoria.

Deja atrás esa coraza

que has construido

que solo te mantiene prisionero

y te vuelve más ciego.

Actúa,

la vida es efímera y frágil,

pues la vida es para

quienes van a morir

y algún día

sobre sus brazos estarás.

Llorar en la tumba

de nada sirve.

Y si lloras, 

que las lágrimas

resuenen en la tierra.

Nutre la tierra húmeda

bajo tus pies,

que al final, en ella,

hallarás tu sitio.

Miro a ese hombre

 

Miro a ese hombre,

ahí de pie, parado,

veo sus ojos huecos,

llenos de interrogantes,

y de pensamientos enredados. 

No puede expresar palabras,

y desde la distancia

siento el temblor de sus huesos

en su mirada. 

Vacila,

su corazón aún late,

y se adentra errante

entre callejones estrechos

evitando la luz. 

No existe otro camino,

y cada paso lo acerca

más a la soledad.

Miro a ese hombre

deambular desolado,

en silencio,

y me pregunto si no estará

muerto por dentro. 

Su languidez me es familiar. 

Me pregunto, si acaso

no seré yo reflejado en el espejo.

Me enamoré de ella,

 

Me enamoré de ella,

de su boca pequeña,

de su mueca,

y sus besos,

de todo su infinito,

y me siento minúsculo,

en delirio.

Me enamoré,

de cada uno de sus pecados,

y solo pienso en hacerlos míos.

Explorarlos uno a uno

y sentir la vulnerabilidad

de cada fragmento

con mis dedos.

Someterme a ellos

y recorrer las cicatrices

de su pecho,

amándola entre mis brazos,

rodearme de su complejidad,

y entregarme entre sábanas,

a la oscuridad,

a sus deseos,

hasta el renacer

con el alba

de nuestros cuerpos.

La dama y el brujo malvado Poprof

Había una vez

una dama

de tez blanca

que ni leía

ni cantaba.

Vivía en el castillo

 de Moncada

con su familia,

alejada de la playa.

Cada mañana,

su cafecito

muy despacito

 se hacía.

No es que madrugara,

pero  tampoco tarde

se le hacía.

Dos hijas tenía,

la pequeña Paula

y la bella Lucía

sus joyas eran,

como flores, 

que al sol

florecieran .

Les leía historias,

de como su amado

se fue a Oriente

para matar

al Brujo Malvado.

Y los años pasaron,

y el vacío de su alma

con más café

lo iba llenando.

Hasta que un buen día,

cuando la blanca dama

estaba almorzando,

tostadas y café amargo, 

apareció su principe

con la cabeza

del Brujo Malvado colgando.

Y la blanca dama

gritó llorando:

¿pero qué has hecho

mi amado?

Esa cabeza

que llevas colgando

no es del brujo malvado,

tan solo era

un pobre tarado

que escribia poemas

con una mano,

un soñador apasionado,

con su corazón lastimado.

 Paco era su nombre, 

que una vez me hizo

unas pocas letras,

donde vivía feliz

para siempre

junto a mi principe

y mis dos princesas.

 Para la gran familia Rakelota, ellos sabe bien de este poema...

hola Victor :)

¿Qué sientes cuando sabes....?

¿Qué se despierta en ti

al saber que ese instante

será el último de sus besos

y marcará el adiós de sus labios?

En el adiós,

nuestros cuerpos se rozan, 

tu carne contra mi carne

y nos besamos.

Atado a tus labios,

tan cerca,

queman y acarician

sin gotas de dolor.

Los míos, a un paso,

arrancados,

mueren callados.

¿O acaso se quedaron contigo

clavados y sumergidos

en la calma de la demora?

Siento tu piel

aquí mismo,

tu inmensidad tan cerca,

con el calor de la seda 

de tus manos

punzando.

Apenas alcanzo a oir

el sonido de mis labios fríos

siendome arrebatados.

¿Acaso se quedaron contigo

alimentados por el eco del llanto?

Quiero tocar tu aroma

una vez más,

por última vez,

antes de sentir mis pies

al borde del barranco.

Sentir tu boca,

tu cuerpo,

de dulce canela y miel.

El último de tus besos serán

mis grilletes,

el principio de mi condena,

un adiós sin promesas

ni amarres.

Inmóvil y mudo quedaré

sin saber qué responder

cuando me arrebaten tus besos

Los sueños son

 

Los sueños son como piezas

de un puzle que intentamos componer

con nuestras manos inquietas 

pero son arrastradas por el viento.

Pequeños fragmentos en la brisa

al alcance de las manos

que se desvanecen en el aire.

No podemos tocar

los colores del arcoíris, 

 espejismo de un mosaico

de sueños aguardando,

que se tejen delante,

pero aun así partimos a su alcance.

Las piezas flotan como hojas,

sin dirección fija,

unas veces cercanas,

otras, parecen tan distantes.

El viento juguetea,

 se burla con sutiles engaños,

 las arrastra,

nos seduce,

las dispersa.

A veces, una pieza se posa

en la palma abierta

y si no la cogemos con firmeza,

la pieza se suelta y libera.

Apretar con demasiada fuerza

 la deshace y esparce.

¿Por qué persistimos en la lucha contra el viento?

Nuestro corazón no tiene brújula,

solo espera, que quizás un día,

el viento apacigüe y se calme.

Las palabras fueron creadas

Las palabras fueron creadas

para ser caminos y moldear

nuestra voz errante

como si fueran granos de arena,

 acomodando nuestros pasos desnudos,

que nos llevaron fuera de la caverna.

Fuimos grandes arquitectos

usando nuestros ladrillos del pensamiento.

Pero nosotros, tan virtuosos,

 pronto aprendimos

a darles nuevo cometido.

Humanos somos.

Ahora las usamos a modo cuchillo

con afilado filo,

para cortar los lazos

que hemos urdido.

Nos encanta resquebrajar

ladrillos contra el cemento,

y levantar muros del estruendo.

En este momento,

cuando alguien calla,

el alivio me llega.

La gente habla,

hablan para no escuchar

al que frente a ellos se encuentra.

Es el silencio del ruido,

el ruido de la inexistencia.

El mutismo en la devastación.

Con palabras alimentamos

el frío silencio.

Transformamos el plomo,

y con nuestro nuevo Vellocino

nos perdimos en el vacío.

Si una a una

las palabras os arrebataran,

inventaríamos nuevas armas

para tejer  profundas telarañas.

Porque humanos somos.

Es mi inocente fe,

mirarnos a los ojos,

en silencio todos,

donde nuestras almas se escuchen.

Engullimos palabras

como si fueran semillas

que sustentan la gula.

¿por qué habríamos de estar callados?

¡Sigamos siendo humanos¡

¡Alimentemos

 a las lombrices de la tierra 

con nuestras bocas llenas¡

Mendigo amor,

 

Mendigo amor,

un poco de aquí y allá,

al módico precio

de arrendar mi alma.

Tendrás mi cariño

a cambio del tintineo

de un par de monedas

y te abrazaré tan fuerte

como si mis frágiles brazos

fuesen almenas.

Mi apetito a subasta,

solo pido una caricia,

una migaja.

Con tu aprecio,

mi orgullo será tuyo.

En el trueque

 seré esclavo

condenado por tu sed.

Un gesto que despierte

mis risas y esperanzas

que mis ganas de vivir,

con el café solo

de las mañanas,

ya no me basta.

Dices,que de pequeña solía traerte a contemplar este cuadro

 

Dices, que de pequeña solía traerte

a contemplar este cuadro,

y que yo era ese árbol de tronco grande y fuerte...

Pero ya ni siquiera soy un espectador

en mi propia obra.

En el lienzo de mi mente

soy un árbol abstracto

 que lentamente se deshoja.

Los colores que antes eran claros y nítidos

hoy son palabras borrosas

 que se enredan y retuercen

como yedra en mi memoria, 

olvidando los nombres de los matices.

Soy aquel árbol inmóvil del cuadro pintado,

que no recuerda las estaciones.

Lloro por las hojas arrancadas

que el viento deposita en el suelo,

por las flores marchitas entre sus ramas, 

mientras el tiempo se arruga en las raíces.

Mis pensamientos son fragmentos,

borrones mudos,

testigos de retazos

de un tapiz deshilachándose.

Son como pigmentos, que pintan

silencios en mi mente,

 en un boceto que se desvanece

 en la espesa bruma.

Cada pincelada que intento retener,

resbala como acuarela entre mis manos.

El olor a óleo en mis dedos,

son palabras que huyen y no retengo,

la esencia de lo que fui,

gotea como un lamento,

un pasado que, poco a poco,

sin aliento, pierde la voz.

Los nombres, como sombras,

se resquebrajan con el tiempo

y los brochazos del recuerdo,

se dibujan en tonos negros.

Mi esencia se diluye y disuelve,

allá donde las memorias se difuminan,

con un ocaso trazando

un final sin pausa ni prisa.

El Alzheimer, cruel pincel,

me borra sin piedad, 

del cuadro de mi vida. 

En cada amanecer,

hasta el último trazo,

seré un intruso en mi propio ser.

En la playa, un hombre solo, pensativo

 

En la playa, un hombre solo, pensativo,

trata de hallar en su memoria

la palabra que ha olvidado.

Lucha por un dolor invisible

que sabe que existe

y anida en el vacío.

Busca respuestas en los trazos

que el viento deja.

Manos unidas en su pecho,

sintiendo un corazón tan desnudo

como sus pies descalzos.

Quiere aprender el lenguaje de las olas,

amar al mar

y ser orilla.

Arañar la arena, ser arena

y dejar una huella efímera de su paso.

Echar un ancla a su locura

y detener la marea.

Dejar de ser un hombre abrumado

disuelto en el horizonte.

Quiere ser océano

en cada gota y en cada grano.

Ser viento en el eco de su memoria.

Ser palabra que transciende el tiempo.

Echo de menos el brasero en invierno

 

Echo de menos el brasero en invierno,

el olor a zapatilla chamuscada

y ver el gesto serio de mi madre enojada.

Jugar en la acera con los amigos

y tener los nombres olvidados,

llamarnos por los apodos,

volver a casa con alguna herida

y  con la ropa teñida

 con los colores del barro.

Echo de menos mis botas de agua,

cantar en la escuela:

¡qué llueva, que llueva¡

Salir al recreo y saltar por los charcos.

Volver a casa cuando resuena la sirena.

Perseguir grillos por el campo

o sentarme al borde de la era

en el trono de mi reino imaginario.

En las tardes de verano

acabar las tareas de clase,

ir a las casas de tus amigos

y salir corriendo sin rumbo,

hasta la entrada de la noche

Decir donde ibas no era necesario,

sabías que ya no eran horas

cuando resonaba la voz de tu madre

por encima del campanario.

Jugar con piedras y palos

e imaginarnos tener poderosos

artilujios entre las manos.

Afrontar aventuras que solo

en la mente teníamos.

Ser valientes guerreros,

 inmortales en cada batalla.

  O despiadados piratas

escribiendo grandes hazañas.

Pero el desafio más grande,

de los que pocos vuelven,

era pisarle el piso mojado

al monstruo del castillo encantado.

Estos recuerdos no yacen 

bajo candado ni llaves.

Reposan en mi cofre dorado

junto al amor y besos

de mis padres.

Siempre tendré ese sentimiento (parte 1)

 

Siempre albergaré ese sentimiento

entre el deseo y el vértigo

cada vez que pienso

 en mi pueblo e infancia.

Amor, indignación y rabia

acrecentada cuando transito

 por los senderos y me extravío 

entre los Olivos, versos erguidos 

por todas partes, silenciosos

y testigos presentes

desde eras remotas.

Árboles que pintaron

el paisaje de mi niñez,

manifestándose como un hechizo

que me ancla a la tierra.

Mis ojos cautivados

por las estaciones del campo,

y por esas historias que nadie cuenta,

que año tras año se despliegan

entre las ramas de madera.

Leyendas en los troncos viejos,

ahuecados, tan agrietados

como las marcas de quienes los amaron

que sufren, persisten y aun resuenan.

Pero de su fruto emana el sudor

de los que, con tenacidad en su labor,

fueron atrapados, como el barro,

entre las raíces de la memoria.

Manos curtidas con jeroglíficas

cicatrices que nos cuentan

 los capítulos tallados

 en las palmas de las manos

como si fueran palabras.

Inscripciones en la roca,

como eco en la caverna,

de lo que fue un nuevo intento

de sobrevivir al invierno.

Tradición que vive en cada gota extirpada,

amor que muere en las venas,

pasos hacia la esperanza.

El sueño envuelve

 

El sueño envuelve

las calles tranquilas

y sosegadas de mi

pequeño pueblo

que en paz duerme.

Ya pasó la hora de misa,

debotos en sus casas,

en la iglesia está callada.

Se apagaron las velas,

los santos ya no trabajan,

el cura descansa y reposa.

Se terminó la proclama

y el mercado ya cerró.

La plaza está en calma,

solo las palomas

quedan y hablan

de lo que se dijo

en el pregón.

El consistorio está cerrado,

y el alcalde presumido

se fué a su casa,

saludando a la gente.

Ahora llena tiene la panza,

es respetuoso con la siesta.

el alcalde se adormece.

Yo no soy alcalde,

ni cura,

tampoco tengo solución.

Cuando el pueblo duerme,

vendré a verte,

trepando por tu balcón.

No es que el sueño no me llegue,

pero cuando pienso en ti,

mi corazón late más fuerte.

Cuando todo el mundo

 

Cuando todo el mundo

en la tranquilidad de la noche duerme,

me cuelo por tu ventana. 

Tan solo vine a verte.

No soy

 mera sombra esquiva,

bajo la noche, en la luz tenue.

Hasta el viento

ignora mi presencia.

No soy la luna en la penumbra

ni espíritu errante que llegó

para poseerte.

Tampoco traje ningún presente. 

Contemplo en silencio tu rostro,

temo que mis pasos

turben tus sueños.

Lo siento, soy obsevador

y curioso.

Mas, no vine a inmiscuirme en ellos

ni a robarte tus deseos. 

Tan solo soy un acompañante.

Duerme tranquilamente,

tú sigue en tu plácida calma,

sumérgete en el abrazo

cálido de la noche.

No conozco la prisa,

soy algo frío por naturaleza,

mi virtud, la paciencia.

Me llaman por muchos nombres

o simplemente: la Muerte.

Nos vemos en la mañana,

cuando despiertes.

Campanas a media noche

 

Campanas a media noche,

se anuncia silencio,

callejones oscuros,

duerme,

mi pequeño pueblo, 

duerme. 

Las luces en las ventanas,

como estrellas en la oscuridad,

las calles quedan desiertas, 

veo sombras caminar.

Cada tañido, testigo de lo que fuiste, 

el eco en el viento del ayer. 

¿Cuántos secretos e historias calladas

se ocultan bajo tus calles empedradas?

Tus campanas,

guardianas del tiempo, 

donde tus caminos cuentan

los pasos de antaño, 

 por donde transitan

las  voces.

Mi pequeño pueblo,

duerme y reposa en paz, 

mientras la noche lo abraza. 

Desde la distancia, 

tus fachadas de cal me hablan,

fueron tu herencia, 

mi recuerdo y memoria. 

En mis noches de silencio,

tus campanas

sigo escuchando,

guiándome a través del tiempo.

Tu historia y legado,

resuenan en mi corazón

recordándome de dónde vengo,

y en cada paso que doy,

veo tu reflejo, 

en este asfalto yerto.

Era en torno a media tarde

Era una tarde serena

 de primavera

cuando la Muerte 

vino a buscarte

y en silencio,

 la llevé ante ti.

Caminabas por nuestro jardín,

con los pies desnudos,

vestida con esa sonrisa eterna,

acariciando con dulzura

la paz de nuestra tierra.

Le mostré a la Muerte

tus manos blancas,

 tus labios rosas carmesí.

 Y de los pétalos reflejados

en tus mejillas de seda.

Le mostré cómo las

margaritas saludan a tu paso,

y las alegres camelias 

danzan en tu negro pelo.

Le mostré tus ojos,

espejos de un manantial profundo.

De tu corazón inocente,

 lleno de vida

y de amor sincero.

Le hablé de nuestros besos,

de las caricias de tu piel.

Le mostré a la Muerte como 

las rosas, lirios y jazmines,

fragancias y colores, 

 cobran vida con tu presencia

y te cantan los ruiseñores.

Le mostré a la Muerte

que en mi jardín, tu eras

la joya más bella

que hizo que cada

rincón de mi corazón

floreciera.

Pero llegó el momento

de decirnos adiós,

y entonces comprendí

aquella tarde serena

 de primavera

cuando la Muerte vino a buscarte,

Cuál sería el precio

de amarte. 

Perdóname, una despedida

 no me dejó darte.

A cambio de tu vida,

la mía, en ofrenda, 

le concedí.

Cronica de un corazón

 En las páginas de mi pecho,

escrita está, la crónica

que se relata en su latido.

Empieza con el alba,

cuando el sol se asoma,

 besa el cielo,

 y todo se pinta

con sus caricias y colores.

Cada página,

un latido

cada latido,

un viaje sin regreso.

Hay capítulos en penumbra,

hojas jamás leídas,

hojas manchadas con las lágrimas

caidas como la lluvia.

Hay capítulos de risas alegres

y latidos que entonan melodías.

 Cada sentimiento

va escribiendo su historia,

la crónica de un corazón que late, siente

y llora.

Canción inmortal, hasta el último sol.

Y en el epílogo final,

cuando llegue el final

en la crónica de mi corazón

todas las palabras

habrán sido escritas.

Detrás de tu máscara

 

Te amé para ver tu alma

detrás de tu máscara.

Amar es descubrir la sonrisa,

ser sonrisa,

ser lágrima.

Alcanzar el cielo y rozar el abismo

buscando el vértigo

en cada abrazo,

en cada beso.

Sentirse en la lejanía

sin tener miedo,

y renacer en la piel

Pasión de dos alientos

que hablan en latidos

desentrañando secretos.

Amar es desnudar secretos

en el silencio de la noche

al rozar nuestra piel.

Un destello

cuando se miran a los ojos

encontrando la paz

en el fuego.

Amarte es como

atrapar olas

en un océano en furia.

Te amé para apaciguaras

mi alma desnuda,

agitada por tu llama.

Quiero ser el protagonista

 

Quiero ser el protagonista

de mis propias letras,

el que vive

y se atormenta,

el que se ríe, ama,

 muere

y resurge, 

una y otra vez,

de formas distintas.

El que anhela alcanzar.

El pájaro que navega,

el rió que llora,

montaña vagabunda

en cada verso.

En el duelo,

hallar caricias y alivio.

El infierno, testigo;

y el paraíso

mi soledad.

Cada palabra que escribo,

silencioso confesor.

Y les doy voz

para ti,

amor ausente,

amor que no fuiste. 

Musa traicionera.

Mis versos,

manojo vivo

donde habita la espera.

Soy

 lo que nunca he sido

donde nada me queda,

solo perdura mi soñar.

Recojo mis lágrimas,

una a una,

y las deposito en la tierra.

Con las semillas de lo que fui,

brota mi poema en pena.