No soy escriba ni artífice de letras,
mi pluma, apenas una humilde mensajera,
que dócilmente se posa y amontona,
queriendo perseguir,
con ansiosa gracia,
los colores de los olivos en rama,
la sencillez de tus suspiros,
mis pisadas resaltadas en la hierba seca.
He errado por incontables senderos,
y sé que no es tinta
lo que fluye por mis venas,
son arroyos disfrazados,
que serpentean con tu mirada,
esbozando caminos en mi tierra.
Cuando en solitario te imagino,
renuncio a buscarte y lloro,
y las lágrimas descienden,
como pesadas penas contenidas en el rocío,
pero al contemplarte,
descubro letras y versos,
escondidos tras tu rostro.
Y me siento diminuto,
un extraño alejado en mi propio olvido,
bajo la compasiva mirada de un naranjo.
Pero no te abandono
cuando te añoro en la distancia,
te plasmo en cada verso,
lo más fiel que puedo,
con modestas palabras,
y el alma en la mano,
persiguiendo en tus ojos,
mi único sueño.
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