Refugiarte entre mis brazos,
mi deseo
que no alcanzo.
¡Y duele tanto¡
El hueco en mi pecho,
un grito sordo
de desespero.
Anhelo,
sin recompensa
ni eco,
Me aterra
el deseo,
una acaricia de tu mano,
un sueño,
al viento
sin destino
ni dueño.
De mi boca un te quiero,
esperando
tu reflejo
en el sendero.
Soy un esclavo,
aletargado
en un rincón
del tiempo.
En el salón de nuestra casa
reposaba una mesa modesta,
en el mismo centro del salón,
custodiada por sillas de madera
en el frío comedor.
Nunca nos sentimos pobres
hasta la presumida mesa
alardeaba, la muy coqueta,
de un vetusto y solitario jarrón.
Nunca le faltó halagos ni cariño,
colmada siempre con bellas flores,
depositadas con llana elegancia,
recogidas del campo
y regadas con amor.
En las frías noches del invierno,
la cubríamos con el viejo faldón,
desenterrábamos del trastero
un ennegrcido brasero
que avivámamos
con un puñado de picón.
Nuestros pies danzaban
felices alrededor.
Las ascuas menguaban,
anunciando de la hora,
y cada alma,
en silencio por su lado,
se retiraban hacia su cama,
cobijándose bajo el abrazo
de una gruesa manta.
Nunca pasé frío en mi casa
cuando nuestra madre,
desde el silencio,
nos custodiaba
y en la frente,
un beso buenas noches nos daba.
Escribo sin saber el porqué,
sentado cada día ante el escritorio,
absorto en la hoja en blanco,
esperando que brote algo dentro de mí.
Me siento a esperar,
a que aparezca una imagen,
o se apague el sonido.
Mis dedos exploran el papel,
buscando a ciegas algún matiz,
alguna dirección.
No sé a quién escribo
pero te sigo buscando
en cada trazo.
Pienso en el amor,
sin haberlo tocado,
sin estar herido,
hablo del dolor
que no he vivido.
Ese dolor que brota, afligido,
y transforma mi corazón
en un trozo de carne.
Entre versos fumo un cigarro,
mientras contemplo
como el humo se escapa por la ventana,
como la vida se desvanece.
Con cada línea,cada palabra
es un intento de encontrarte
de traerte a mí,
transcendiendo el papel
y mi mente.
Sé que te quiero, pero,
¿será suficiente?
En cada verso,
cada sílaba,
eres tú.
Las palabras fluyen por mis dedos
ansiando acariciar tu pelo.
Derramo tinta sobre el lienzo,
con lágrimas, escribo y borro,
mis pensamientos
Sólo me queda escribir
y el recuerdo de cómo me mirabas.
Aun no eres pasado
y ya te echo de menos.
No eres verbo futuro
tan sólo eres,
La Palabra en mi boca